100. Desinterés

Me decías que el amor es un ave rebelde que nadie puede atrapar. Y me decías que la primavera sin amor es amarga. También me decías que el amor es una loca curiosidad... Esto último me gustó pero la verdad que no supe qué decir. Me decías que cierto desinterés me llevaría por caminos estéticos inexplorados.
A veces pienso que el amor es algo raro. Te lo dije aquella vez y me respondiste, con amargura, sobre el modo en que nuestro amor terminaba. El invierno ha terminado. La primavera trae frescura a mi corazón. Todavía pienso en ti. Eres tan hermosa. Miro tus fotos. Podría amarte de nuevo.